Hoje, acredito que um dos nomes da felicidade é manhã de domingo, e tenho mais certeza disto na medida em que ela vai se acabando, na medida em que a atmosfera esquenta com o andar do relógio...

Hoje, eu sonhei escrever uma grande coisa, envolvendo Nabokov e Gabriel García Márquez. Ainda não entendi a profunda comoção diante dos inícios de Cem anos de solidão. Pode ser a menstruação, pode ser a manhã de domingo a causa disso tudo...

Hoje, eu pareço salva. Mas não por muito tempo...

 
Macondo. 
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